Nicolás Bascialla

No se entrega la victoria Se puede perder la vida, el honor no se puede perder. — ¿Y un partido? —preguntó el más chico. El viejo tardó en responder. Miró la cancha. Miró los fusiles apoyados contra la sombra de la tribuna. —Sí —dijo al fin—. Pero no se entrega la victoria. La ciudad había sido tomada hacía meses. No hubo incendio ni derrumbe. Solo un cambio de voces. Las órdenes ya no se daban en la lengua de siempre. Las puertas se cerraban antes. Las calles se vaciaban rápido. Y, sin embargo, la cancha seguía ahí. Como si no entendiera. Los reunieron por la mañana. No hubo explicaciones largas. —Hoy juegan —dijo uno de los soldados invasores—. Y pierden. Nadie preguntó qué pasaba si no. No hacía falta. Otro levantó apenas el fusil, como quien señala el cielo. Alcanzó. Antes de salir al campo, el más chico habló en voz baja. —Entonces… ¿jugamos para ellos? El viejo negó. —Jugamos como siempre. —Pero hay que perder. El viejo lo miró fijo. —Hay cosas que se pierden —dijo—. Y hay cosas ...

Arranco el día fiel desde el primero, como quien cumple un rito necesario; mas cargo en mí, nocturno y solitario, el vicio de habitar lo venidero. La noche deja en mí su leve acero, su pulso irregular y extraordinario; y el alba, aunque reclame su horario, me encuentra aún perdido en su sendero. La lluvia cae en gotas pensativas, sin saber que se vuelve melodía al roce de un saxofón distante. Y busco entre palabras fugitivas un verso que se niega todavía; mientras soy con la música un instante.

Acumulé derrotas: peso oscuro, un lastre que en el alma se adormece; cada ilusión caída se estremece y deja su verdad como conjuro. Sombras caen cerrando el cielo impuro, mas tu luz obstinada permanece; la rendición es voz que no merece lugar en este pulso firme y duro. La lucha no se apaga en la caída, ni el golpe quiebra el centro de mi paso; resiste en lo más íntimo del ser, Y en cada herida encuentro otra salida: un fuego nuevo nace del fracaso, y vuelve el alma entera a renacer.

Ave Fénix Del fuego nace en llama renovada, la aurora tiñe el aire de colores, renuncia a la ceniza y a dolores, su canto anuncia vida liberada. El tiempo le regala otra alborada, su vuelo se abre al sol, rompe temores, y guarda en cada pluma resplandores, de muerte transformada en llamarada. Eterna en su derrota y su victoria, renace cuando el mundo la sepulta, del polvo se levanta con su gloria, y enseña que la vida nunca es culta, sino un ciclo de fuego y de memoria, un grito que del alma nunca exulta. Fuego eterno Del trueno surge el canto redentor, del hierro y de la sangre se despierta, ninguna tumba queda siempre abierta, ningún ocaso ahoga al vencedor. Quien cae se transforma en resplandor, la llama en su ceniza queda alerta, y en nueva aurora, súbita, despierta un vuelo ardiente, férvido, mayor. Así el Fénix proclama en su tormenta que el fin jamás corrompe su destino, que toda ruina al sol se representa, y alza su grito fiero, sobrehumano, rompiendo eternidades de camino, for...

En libros viejos busca el corazón, respuestas que se esconden con cautela; pregunta el alma, y la razón anhela tejer saber con dudas en canción. Se alza en el aire sabia confusión, que todo lo entendido se desvela; la vida misma manda y nos consuela, con cada error se forja la lección. La vida enseña más de lo esperado, no da verdades firmes ni conclusas, sino un sendero nuevo en cada paso. Seguir buscando es premio inacabado: las puertas se renuevan siempre ilustres, y el aprender nos guía sin ocaso.