Nicolás Bascialla

Arranco el día fiel desde el primero, como quien cumple un rito necesario; mas cargo en mí, nocturno y solitario, el vicio de habitar lo venidero. La noche deja en mí su leve acero, su pulso irregular y extraordinario; y el alba, aunque reclame su horario, me encuentra aún perdido en su sendero. La lluvia cae en gotas pensativas, sin saber que se vuelve melodía al roce de un saxofón distante. Y busco entre palabras fugitivas un verso que se niega todavía; mientras soy con la música un instante.

Acumulé derrotas: peso oscuro, un lastre que en el alma se adormece; cada ilusión caída se estremece y deja su verdad como conjuro. Sombras caen cerrando el cielo impuro, mas tu luz obstinada permanece; la rendición es voz que no merece lugar en este pulso firme y duro. La lucha no se apaga en la caída, ni el golpe quiebra el centro de mi paso; resiste en lo más íntimo del ser, Y en cada herida encuentro otra salida: un fuego nuevo nace del fracaso, y vuelve el alma entera a renacer.